Weihe

Saß an eurem Tisch, ihr Toten;
Eure Geisterhände boten
Silberspangen, Becher Golds.
Schluchzend nahm ich; meiner Brust entlohten
Freudeflammen; ach, der Zierat schmolz.

Was sich glühnd aus den Metallen
Formte, schien euch zu gefallen;
Eure Augen blickten mild.
O so holt es heim in ewiger Hallen
Ehre – euer mehr denn mein Gebild!