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Nur wenig Platz

Mir blieb nur wenig Platz für diese Zeilen;
sie seien dennoch keine Spielerei:
mich von der Furcht des Augenblicks zu heilen,
sind sie geschrieben. Schon ist er vorbei.
Was wird der nächste meinem Leben bringen?
Ob mein Gedicht auch ihn bezaubern kann,
daß er mich schont? Ich muß die Angst wegsingen
wie ein zur Nacht im Wald verirrter Mann,
vielleicht viel Schlimmeres damit beschwören,
den Feind, der meine Spur noch garnicht fand,
das Raubzeug, das im Dickicht schlief, aufstören,
und singe mich um Glück und Heimatland.
Die schönste Strophe kann den Tod nicht bannen,
der Himmel schenkte sie durch mich der Welt.
Es bleibt der Vers. Mich holt es bald von dannen,
schon ist mein Zufluchtsort von Mord umstellt.
Mein Dichtererbe anderen gegeben,
daß sie verschwenden den erlesnen Schatz,
und für mich selbst und mein verfehltes Leben
ist schließlich wenig, schließlich gar kein Platz.