Denn das ist doch das tiefste Beben
    Im qualenreichen Minneleben,
Das sich im Herzen mag begeben,
    Wenn nicht der äußern Feinde Macht,
Wenn, wieder nehmend, was gegeben,
    Ein schwankend Hin- und Rückwärts-Streben,
Untreu die Treue elend macht.

Drum preis' ich dich vor allem, Stäte,
    Und grüße dich im Heißgebete
So brünstig, wie ich niemals flehte,
    Als meiner Liebe Stolz und Stern:
Ob Jugend wich, ob Reiz verwehte,
    Die Aerndte bleibt, die Treue säte:
Die Treue ist der Liebe Kern!

Kaum zischt noch eine Neiderin:
    »Wie war's doch mit dem Sänger?«
»Verstört hat sie der Dränger!
Er trug sie, nie sie ihn im Sinn!
Man spricht davon nicht länger!«
    So wird dem Fragen Antwort gleich. –
Und Du? Ei, du sagst »Amen«,
    Du Sittigste der Damen,
Und wirst kaum noch ein wenig bleich,
    Vernimmst Du meinen Namen.
O Blanchefleur: – ich meine doch:
    Durchrieselnd wird Dich's mahnen,
So oft Dich grüßt das Schöne noch
    Auf deinen staub'gen Bahnen
Mit einem leisen Ahnen.

Denn nun versiehst du lobesam
    Das Tagwerk höf'scher Werke.
Zwar welkt Dein Herz, Dein Schwung wird lahm,
    Doch leiht Dein Stolz Dir Stärke,
Daß nie ein Aug' es merke.
    Und steigt mein stummes Bild Dir auf, –
Am Rosenkranze zählst Du
    Die schwarzen Küglein ab und auf,
Dem Himmel Dich vermählst Du –
    Zu Tod Dein Sehnen quälst Du!

Doch, bricht der Mond aus Wolken vor,
    Liegt Rauhreif auf den Bäumen,
Klingt Dir Rothkehlchens Lied in's Ohr,
    Siehst Rhonewein Du schäumen,
Den Rapphengst stolz sich bäumen, –

Schaust Du den Stern im Abendroth,
    Hörst Du die Harfe klingen
Von Heldenthum und Heldentod
    Und von der Liebe Ringen,
»Treu bis zum Tode«, singen: –

O Blanchefleur, dann hilft Dir's nicht,
    Das Haupt gesenkt, zu schweigen:
Gluthroth wird Dir in's Angesicht
    Das Meingedenken steigen,
Und flüsternd Deine Seele spricht:
    »O Farben! Träume! Töne!
Er grüßt mich durch das Schöne
    Ach, ob ich's nie entwöhne?« – –

Von ihres Schlosses Zinne
    Die Schöne schaut uns zu:
Nur Sieg schwebt ihr im Sinne, –
    Nicht ich, mein Rapp, noch Du.

Um ihren Stolz nur bangt sie,
    Ob sie die Herzen bricht:
Des Sieges nur verlangt sie:
    Den Sieger braucht sie nicht.

Greif aus, mein Rapp, mit Springen!
    Erfüllt sei ihr Gebot:
Den Sieg soll man ihr bringen:
    Und uns zwei beide – todt.