Die Feuerschriften an den Dächern taumeln,
Und frische Tränen fallen irgendwo
In Schirme, die am Arm halboffen baumeln,
Vor Augen stichts wie faules Stoppelstroh.

Das Meer zu Häupten, das kein Schiff durchsteuert,
Zerschlug trotzdem wieviel! und wracke Habe treibt,
Und mancher Mann wird zäh als Maat geheuert
Von Einem, der ihm auf der Ferse bleibt.

Und mancher senkt sich mit der Taucherglocke
Und hockt beim Schatz, – nie zieht man ihn herauf,
Statt seines Blutes wächst in seinem Rocke
Der dicke rote Rost am Waffenknauf.

Ein Holzplatz und verdunkelte Remisen,
Sie werden katalaunisches Gefild,
Wo Lust, zu schattenlosem Schlaf verwiesen,
Sich hebt und rührt, noch immer ungestillt.