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| Wenn du gen Himmel flehende Hand' erhebst, Bei jungem Mondlicht, ländliche Phidyle, Wenn du die Laren sühnst mit Weihrauch, Heurige Frucht, dem Blut des Ferkels, Nicht fühlt den pestanhauchenden Afrikus Der schwangre Weinstock, oder verödenden Melthau das Feld, noch zarter Anwachs Strenge der Luft im gereiften Obstjahr. Denn was aus Schneehöhn nähret der Algidus, Geweiht im vielfach mästenden Eichelforst, Auch was Albanertriften tragen, Färbe des Pontifex Axt, ein stattlich Siegsopfer: du nicht darfst der Versöhnungen Durch vielen Mord untadliges Wollenviehs; Nur Rosmarin den kleinen Göttern Drehst du zum Kranz und der Myrte Reisig. Ob auch geschenklos rührt den Altar die Hand; Kein Opferaufwand sänftiget mehr den Zorn Der Hauspenaten, als ein wenig Heiliges Schrot und ein knisternd Salzkorn. |