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Warum mit Silber faßtest du ihn ein,
Einst einer Seele bunt belebten Saal?
Betracht' ihn jetzt! Ein bleich und morsch Gebein –
Du Fiebrer, sprich, ist dies dein Festpokal?
Ist dies der Kelch, der dir den Balsam beut,
Den jeder lichtre neidisch dir versagt?
Ist dies die Schale der Vergessenheit,
Den Wurm ertötend, der ohn' Ende nagt?
Der Lippe Weh', die dieser Becher kühlt,
Der alles andre matt ist und vergällt,
Die aus dem Grabe den Pokal sich stiehlt,
Den tiefer Züge einzig wert sie hält!
Entkleid' ihn seiner Zierden denn; zurück
Gib ihn der Gruft, die weiland ihn umschloß;
Und in dem Kelche suche Fried' und Glück,
Dem sel'gen Kelch, der nie vergebens floß!